Je suis une star

On m'a reconnu. "Tu es bien la Dramaqueen ?" Oui. Un lecteur donc. S'en suivit une petite discussion sur mes posts qu'il trouvait bien tristes. Noirceur dans mes propos, manque de choses joyeuses, lassitude d'être seul, bref, tant que la lumière de l'amour n'éclaire pas mes jours, je persiste à écrire en noir.
Le lieu de cette entrevue avec la star cependant n'était pas propice. C'était dimanche, à l'Impact, où je pensais pouvoir me dévergonder pleine lune oblige. Bref, comme d'habitude, les trentenaires fringants se pavanent, les quadras sont, des fois, nettement moins bien conservés que moi, ce qui est rassurant, les quinquas lubriques ou désabusés. Ça ne s'annonçait pas bien. Là dessus arrive ce lecteur fervent (bon, occasionnel) qui me renvoie en pleine figure mon moi que j'évacue ici tandis que dans la backroom, sexualité anonyme rime aussi avec l'occasion de me défaire de mes vieux démons, laissés aux vestiaires, puisque chacun est nu.
Le blues me reprend, je commence à me lasser de voir tous ces mecs qui baisent ensemble, et desquels je suis exclu. Ou plus précisément je n'arrive pas à intégrer pour faire ma petite affaire à moi. Sexe versus tendresse. Je peux avoir l'un, je recherche l'autre. Je sors, un petit verre au Cox, rituel de frustration, et je rentre chez moi. No live.
Samedi sport, courses, et mon adorable ours helvète. Je devrais me mettre au chat, sérieusement.